Я пишу осень
Вечереет. По моим подсчетам идти осталось не больше двадцати минут. Ноги гудят, плечи приятно побаливают. Впереди ни души, а позади не утихают разговоры о доме, горячей воде, любимой собаке. Улыбаюсь. Помню себя такой же. Тропа всё шире, вот-вот выведет на знакомую поляну, посреди которой на небольшой возвышенности болотце. Сколько прохожу мимо него, и с каждым разом в голове возникают всё более курьёзные варианты его возникновения именно в этом месте. Солнце садится. Стоит упрямый аромат ранней осени. Он ещё уверенный, важный и необыкновенно крепкий.
Деревья расходятся по двум сторонам, перед глазами залитая вечерним заревом травяная гладь. Зеленый начинает отступать, жёлтый пока не освоился. От смешения оттенков в голове впечатление, будто я смотрю на свой детский пейзаж. Помню, как обмакнув влажную губку в густую бордовую краску, не жалея, окрашивала дубовые кроны в благородный цвет и кричала: «Мама, я пишу осень!»
Мы на месте. Рюкзаки один за другим летят на землю. Я лежу на спине у подножия строгой сосны, налаживаю контакт с собственным телом, восстанавливаю дыхание. Закрываю глаза, голова пуста, мысли блуждают по тайге, запоминают апельсиновый закат сегодняшнего необыкновенно важного дня. Они учатся терпению и невозмутимости у покрытых лесами холмов, хотят всегда быть так же свободны.
Установившийся покой взрывает живой беспечный смех. И как только они успевают так быстро восстанавливать силы?! Холодает. Мы спешно разводим костёр, готовим ужин, кипятим чай. По телу разливается жар. Один за другим загораются налобные фонарики, мальчишки лениво натягивают шапки. Пламя костра начинает затихать, в углях печётся картошка. Я дома. Нет чувства, что всё вокруг чужое, не хочется лечь в мягкую постель и открыть кран. Поднимаю голову и вижу собственные мысли. Десятки, сотни, тысячи, миллионы звёзд. Каждый раз начинаю считать, но сбиваюсь на третьем десятке. Их становится больше с каждой секундой. Лес бесшумно сопит, ветер успокоился, будто тоже решил посчитать звёзды.
Счастье – это то, что вокруг? Это только-только из костра, обжигающая пальцы, картошка. Шапка, от которой лоб невыносимо чешется. Смородиновый горячий чай. Счастье – это отпускать мысли и дышать, ни о чём не думаю. Это летящий по слабому дуновению ветра берёзовый лист.
Я пишу свою осень, с крепкими стволами сосен, с тяжёлым рюкзаком, красно-оранжевым пламенем костра, с Млечным Путём над головой, мягкой тёплой землёй. С редкими, но яркими солнечными вспышками. С чистыми мыслями и пунцовой дубовой листвой.
Арина Тарасова — Супер путешественник, в рамках проекта Protrip.
